Receita suicida

Conserve este ódio, mantenha essa raiva viva, alimente-a com mágoas passadas, assoite-se com as mesmas, sinta ódio dos teus erros, se rodeie de amargura, endureça o peito pra dizer não, tranque a porta, beba vinho, se auto-stresse. Esqueça todo e qualquer sentimento bom, apague as memórias felizes, sinta a dor que exala de teus póros e meios fétidos.
Diga a si, "não há valor em 'mim' "

corra da dor, fuja, VAI! AGORA!
Apunha-le seu peito covarde!

Se fure, fure-se, MATE-SE!!!

Com quatro letras... e a palavra é...

A palavra com menos letras e mais complexa do mundo se escreve com A, M, O, R.

O amor é nitido quando de um pai pra um filho em uma situação extrema.

Nitido também quando em momentos felizes e curtos.

Mas é tão, tão inconstante...

Dizem que há matematica em tudo...

Mas eu duvido que pitágoras resolveria a equação do amor.

Como seria a equação do amor ?

Soma-se dois corpos, com duas mentes, e dois ideais diferentes. Divide-se as alegrias, as tristezas e o dinheiro. Multiplica-se os problemas, as variávei das dívidas e promessas não cumpridas. fecha-se a equação subtraindo tudo isso em "função" de "um" máximo divisor comun.

Casamento.

Hoje é dia ruim, assim como quase todos os outros em que estive aqui.
Os meses hojes pulam de um pra o outro numa velocidade mais fulgaz.
Me sinto oprimido pelo tempo, e me sinto também cobrado por meu coração.
Estou vendendo-o em troca de paz. Vendendo meus sonhos e vontades eu espero poder ter o suficiente pra comprar minha liberdade. Temo eu ainda que quando a consiga seja tarde demais pra usurfruir da mesma. Esta liberdade é tão interessante assim a mim?

Não não é.

Ela vai me fazer feliz ?

Não, não sei. Mas no momento é tudo que tenho

A unica coisa que me atrai é a idéia de que eu não seria preso a mais nada. Mas isso claro é só uma teoria, que eu também não tenho como provar se não tentar.

Putz... a vida as vezes não é tão justa quanto gostariamos que fosse.


Provável que ainda me foda muito nestes anos a frente. Mas me fuder não é o problema... o problema é me fuder por um ideal que não é meu.

Me fuder por uma coisa que eu não quero... literalmente me fuder pelos outros.
Puta burrice a minha.

Mas que se foda... digo, que eu me foda. Morrer quebrado é que eu não vou....


to vendendo a porra da minha dignidade... vendendo minhas vontades e o resto de coração que tem perdido aki dentro...

foda-se... tem gente que vende a bunda.